Dies ist der erste Text einer Serie, die im Frühjahr 2023 entstand. Seltsame Dinge geschahen damals in der alten Mühle am Ende der Welt!

Heute – drei Jahre später – denke ich, dass es diese Ereignisse waren, die dazu geführt haben, dass ich einenhalb Jahre später durch einen Traum meinen Pfarrhof fand. (Weiterlesen: Weiher)

Die Magie des tibetisch-buddhistischen Tantra stellte damals die Weichen!

Ob das wirklich so ist, oder ob ich phantasiere – wer weiß?

Jeder der mag, kann sich gerne selbst ein Bild der damaligen Ereignisse machen.

Ich habe sie getreulich protokolliert – soweit dies möglich ist, während die Macht des Tantra die Sinne verwirrt…

Neugierig auf die Arbeit mit Träumen und Innerer Stimme? Mehr über meine Methode: https://katharina-kaintz.com/wie-ich-arbeite/

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… was diese Übergänge nicht einfacher macht.

Oder akzeptabler.

Zumindest für das eigene Ego.

Du weise Innere Stimme begrüßt Veränderungen im Leben. „Es war an der Zeit!“, flüstert sie nachts im Traum. „Lass los! Alles wird gut werden!“

Das Ego dagegen läuft Amok! Da hat es jahrelang gekämpft, geschuftet und sich angestrengt und jetzt geht alles den Bach runter?

„Dass darf doch wohl nicht wahr sein!“, schluchzt es verzweifelt. „Warum muss das ausgerechnet mir passieren?“

Mit Händen und Füßen sträubt sich das Ego gegen jede Veränderung, klammert sich verzweifelt an das alte Leben – und beharrt stur darauf, dass das, was da auf es zukommt, nur in die komplette Katastrophe führen kann!

Ich weiß, wovon ich spreche!

Wieder und wieder bin ich durch diesen Prozess gegangen – wie jeder Mensch, der sein Leben lebt.

Weil ich Zen und buddhistisches Tantra praktiziere, sind die biographischen Brüche in meinem Leben möglicherweise etwas dramatischer als bei anderen.

Vielleicht kommt das meinem ängstlichen Ego aber auch nur so vor?

Inzwischen ist es eineinhalb Jahre her, dass ich meinen historischen Pfarrhof in der Mecklenburgischen Provinz gefunden habe. Durch einen Traum. https://www.water-runs-east.eu/weiher/

Wie es sich für eine Kartenlegerin gehört, befragte ich sofort, nachdem ich den erträumten Pfarrhof in einer Immobilienanzeige gefunden hatte, das Tarot.

Die Antwort war eindeutig: Die Sonne!

So ist es bis heute geblieben.

Egal was hier im Pfarrhof passiert.

Denn Katastrophen und Wunder halten sich ziemlich exakt die Waage.

Trotzdem: Sowohl meine Innere Stimme als auch das Tarot bestehen darauf, dass ich es nicht besser treffen hätte können!

Inzwischen lebe ich seit einem Jahr im Pfarrhof in einem kleinen Dorf in der Mecklenburgischen Seenplatte.

Langsam beginnt sich mein ängstliches Ego ein bisschen zu entspannen.

Zwischendurch kann es sich sogar an all dem Schönen hier freuen!

Es muss nicht mehr bei jedem Hindernis den Weltuntergang prognostizieren.

Streit und Ärger – bei einem solchen Projekt unvermeidlich – lassen das Ego immer weniger in tiefe Depression versinken.

Es lernt gerade, dass es auch kämpfen kann.

Und siegen!

Kurz: Das Ego wächst gerade an seinen Aufgaben.

Zwischendurch beginnt ihm die Sache sogar Spaß zu machen!

Die weise Innere Stimme lächelt liebevoll.

Sie wusste von Anfang an, dass es an der Zeit war, sich der Komplexität des Lebens zu stellen.

Und dass das Ego das schon hinbekommen würde.

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Das ist meine Funktion.

Mehr ist es nicht.

Eine Kartenlegerin ist keine Therapeutin.

Oder Coach.

Ich betreibe auch keine „Lebensberatung“ – was immer das auch sein mag.

Das einzige was ich tue: so stimmig und verständlich als möglich in Worte zu fassen, was die Innere Stimme meiner Klientin ihr sagen möchte.

Das Medium, auf das ich mich dabei stütze, sind Tarotkarten.

Und Träume.

Das funktioniert erstaunlich gut. Auch wenn niemand weiß, warum das so ist.

Meine Haltung ist: Wer mich kontaktiert, hat das dringende Bedürfnis, mit der eigenen weisen Inneren Stimme in den Dialog zu treten.

So sehe ich das zumindest.

Bedauerlicherweise wird diese Perspektive nicht immer geteilt. https://www.water-runs-east.eu/erwartungen/

Statt sich auf einen Dialog mit sich selbst einzulassen, erwarten viele, dass ich ihnen aus den Karten eine schöne Geschichte über ihr Leben vorlese.

Inklusive Happy End.

Und das ohne Anstrengungen, persönliche Veränderungen oder gar Opfer.

Das sind Ansprüche, denen ich nur selten gerecht werden kann.

Eigentlich nie.

Denn irgendeine Baustelle hat jeder.

Und Menschen, die rund um glücklich und zufrieden sind, fragen nicht nach einer Kartenlegung.

Ich bin davon überzeugt, dass meine Klientinnen samt und sonders von ihren weisen Inneren Stimmen zu mir geschickt wurden.

„Vereinbare einen Termin!“, flüstern sie.

„Mach, dass du mich hören kannst!“, flehen sie.

Wenn die karmischen Voraussetzungen erfüllt sind, stößt die potentielle Klientin – angespornt von ihrer frustrierten weisen Inneren Stimme – auf meine Kontaktdaten.

Und wenn die weise Innere Stimme energisch genug ist, kann es sogar passieren, dass die potentielle Klientin zur tatsächlichen Klientin wird.

Worüber die weise Innere Stimme sehr erleichtert ist.

Davon bin ich überzeugt. Obwohl meine Übersetzungsleistungen sicher nicht immer perfekt sind.

Aber die weise Innere Stimme denkt sich „besser als nichts ist es allemal!“

Denn die meisten Menschen haben nie gelernt, den Kontakt zu ihrer weisen inneren Stimme zu kultivieren.

Unsere moderne westliche Zivilisation mit ihrem hektischen Lebensstil und den unendlichen Ablenkungen tut im Gegenteil alles dafür, diesen Kontakt zu verhindern.

Mit dem Ergebnis, dass viele Menschen das Gefühl haben, trotz erheblicher Anstrengungen – und obwohl sie alles „richtig machen“ – ihr Leben zu verfehlen.

Während ihre weise Innere Stimme frustriert die Hände über dem Kopf zusammenschlägt und vor lauter Schreien schon ganz heiser ist!

Wer bei mir landet, hat also bereits mehrere Hürden genommen.

Aber dann kommt der Moment der Wahrheit. Die erste Kartenlegung!

Die Karten liegen auf dem Tisch – buchstäblich.

Während die weise Innere Stimme erleichtert aufatmet, dass sie ENDLICH gehört wird, erleidet das Ego meiner Klientinnen zuverlässig einen Nervenzusammenbruch!

Denn Egos sind sehr empfindsam, wenn es um die nackten Tatsachen des Lebens geht.

Auch das meine, übrigens. Ich kenne den Schmerz, den der unvermutete Kontakt mit der Realität bringt, nur zu gut. https://www.water-runs-east.eu/schizophrene-beziehungskrise/

Allerdings gehört es auch zu meinen persönlichen Wahrheiten, wie beglückend es sein kann, auf die weise Innere Stimme zu hören! https://www.water-runs-east.eu/nachricht/

Denn dann geschehen Wunder…

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Ich bin Kartenlegerin.

Ein ehrwürdiges Gewerbe.

Schließlich entstanden Tarot-Karten im 15. Jahrhundert. Zur Zeit der Renaissance. Zuerst als Kartenspiel. Zweihundert Jahre später – nachdem die 22 Großen Arkana dazugekommen waren – auch als Werkzeug für Wahrsagung.

Und Menschen, die professionell Zukunftsprognosen erstellen, sind vermutlich schon seit Beginn der Menschheit tätig.

Denn der Wunsch zu erfahren, was das Leben wohl bringen wird, ist uns als Spezies eingeschrieben. Unser Denken und Fühlen kreist um unser „Ich“, seine Wünsche, Hoffnungen, Ängste und Befürchtungen.

Deshalb gehen die Leute zum Kartenlegen: sie wollen hören, dass alles gut ausgehen wird!

Dummerweise macht das Leben, was es will. Zuverlässige Happy Ends gibt es nur in Hollywood-Filmen.

Das ist die größte Herausforderung meiner Profession…

Wie jede gute Kartenlegerin hatte ich Lehrmeister. Den vortrefflichen Ziegler. https://www.water-runs-east.eu/der-meister/

Die schöne Christine. https://www.water-runs-east.eu/die-andere-kartenlegerin/

Und meine geliebte Kartenlegerin Traudl aus Niederbayern. https://www.water-runs-east.eu/die-kartenlegerin/

Ihre absurden Geschichten über uneinsichtige verblendete Kundinnen und Kunden habe ich geliebt!

Ich lachte oft Tränen, wenn sie – mit ihrem unnachahmlich klugen trockenen Humor – Dialoge aus Kartenleg-Sitzungen wiedergab. Natürlich anonymisiert. Wir Kartenlegerinnen sind dem Schweigegebot verpflichtet!

Das war das Thema, das Traudl am meisten beschäftigte: Klientinnen und Klienten, die einfach nicht einsehen wollten, dass sich das Leben nicht zwingen lässt.

Und dass eine Kartenlegerin keinen gute Fee ist, die den Zauberstab schwingt, sondern eine Dolmetscherin des eigenen Lebens.

Dieses Lebens, für das man selbst die Verantwortung trägt – und dass man sich in jedem Augenblick selbst erschafft.

Die Zeiten, in denen ich diese Geschichten lustig fand, sind lange schon vorbei.

Das war, bevor ich selbst anfing, anderen Menschen professionell die Karten zu legen.

Inzwischen arbeite ich schon länger als Kartenlegerin.

Und bin regelmäßig mit dem Problem konfrontiert, dass ich kontaktiert werde, weil meine Klientinnen von mir hören wollen, dass ihre Wünsche in Erfüllung gehen werden.

Des Öfteren funktioniert das: Dann zeigt die Kartenlegung genau das, was sich die Leute wünschen.

Das ist super: für die Klientin – wie für mich.

Die Klientin ist glücklich – und ich hatte eine entspannte Sitzung.

Allerdings werde ich üblicherweise kontaktiert, wenn die Dinge nicht laufen, wie sie sollen.

Meist wissen die Klientinnen schon, dass sie mit erheblichen Hindernissen und Widerständen konfrontiert sind.

Und dass die Gefahr besteht, dass die Sache nicht so ausgeht, wie erhofft.

Wenn die nüchterne Realität dann buchstäblich „auf dem Tisch liegt“, ist das für die meisten trotzdem ein großer Schock.

Ich wurde ja kontaktiert – und dafür bezahlt – dass ich Ängste beruhige.

Vertrauen in eine positive Zukunft schaffe.

Wenn ich das nicht anbieten kann, sind viele Klientinnen schwer enttäuscht.

Wie gesagt: damit professionell umzugehen, ist die größte Herausforderung meines seltsamen Berufs…

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Die rote Backstein-Kirche aus dem 13. Jahrhundert befindet sich etwa 500 Meter von meinem Pfarrhof entfernt.

Ein Umstand, der Besucher regelmäßig in Erstaunen versetzt. Der Gutachter der Deutschen Stiftung Denkmalschutz kam fünfzehn Minuten verspätet zum Ortstermin, weil er das partout nicht glauben wollte und vergebens an der Kirche nach dem Pfarrhof Ausschau hielt.

Abgesehen von der seltsamen Distanz, die sich bisher niemand erklären konnte, passt mein roter Backstein-Pfarrhof vortrefflich zu der bescheidenen Kirche an der Hauptstraße.

So denke ich, als ich – beschallt von Glockengeläut – auf die Kirche zustrebe.

Heute ist Christi-Himmelfahrt – in Mecklenburg sagt man „Herrentag“ – und deshalb findet dort ausnahmsweise ein Gottesdienst statt.

Geschützt vom Nieselregen steht die Pastorin im schwarzen Talar mit weißem Bäffchen unter dem Torbogen und begrüßt die Besucher. Etwa dreißig sind es, die sich im schmucklosen Kirchenschiff versammelt haben.

Vor dem Altar hat der Posaunenchor Platz genommen: fünf ältere Herren und eine Dame sitzen mit ernster Miene vor ihren Notenständern, blitzende Blasinstrumente in den Händen haltend.

Ich lasse meinen Blick über die Gottesdienstbesucher schweifen. Die dominierende Haarfarbe ist grau. Jünger als vierzig sind lediglich zwei Afrikanerinnen, die gerade vom Küster hereingeführt werden, sowie drei kleine Kinder in Begleitung einer jungen Frau. Der Nachwuchs der Pastorin samt Aupair, flüstert mir meine Banknachbarin ins Ohr.

Hoch oben auf dem Altar steht ein gekreuzigter wiederauferstandener Jesus und breitet segnend seine Hände über den Gottesdienstbesuchern aus.

Der Bläserchor stimmt das Eröffnungslied an. Dummerweise sind auf den Zetteln mit den Liedtexten keine Noten abgedruckt. Ich singe trotzdem mit, so gut es geht.

Die Pastorin scheint den Gottesdienst vor allem mit Blick auf ihre drei Kinder gestaltet zu haben. Nachdem die Psalmen rezitiert sind, lässt sie – anstatt eine Predigt zu halten – nach einer kurzen Einführung ihren Nachwuchs bunte Wollfäden an die Gottesdienstbesucher verteilen. Als Ausdruck dafür, dass „die Kirche bunt ist“. Brav knoten alle ihre Wollfäden aneinander, obwohl das stumme Kopfschütteln einiger Umsitzender nicht zu übersehen ist.

Wir beten das Vaterunser, der Posaunenchor spielt vier weitere Lieder, wir empfangen den Schlusssegen – und dann ist der Gottesdienst auch schon wieder vorbei.

Der Ehemann der Pastorin hat währenddessen Tee gekocht und die mitgebrachten Speisen der Gottesdienstbesucher auf dem Buffet in der Eingangshalle der Kirche arrangiert. Aus einer Kammer werden Biertische und Bierbänke herbeigeschleppt und vor dem Altar platziert.

Währenddessen stelle ich mich der Pastorin als neue Besitzerin des Pfarrhofs vor. Die steht – jetzt im blauen Pullover und mit dem jüngsten Kind auf dem Arm – wieder unter dem Torbogen und verabschiedet die Besucher. Meine Einladung zum „Tag der offenen Tür“ im Pfarrhof nimmt sie freundlich entgegen. Ihre Kinder wären ebenfalls willkommen, erkläre ich ihr, und freue mich im Stillen, dass wir bei der Planung an den Mandala-Maltisch gedacht haben.

Danach reihe ich mich in die lange Schlange vor dem Buffett ein. Während ich ein Stück Gemüsekuchen nehme, registriere ich erleichtert, dass der Korb mit meinen selbstgebackenen Vollkornbrötchen bereits leer ist.

Meinen Teller balancierend kehre ich in das Kirchenschiff zurück und steuere den Altarraum an.

Mit Schaudern.

Ich bin katholisch aufgewachsen. Der Altarraum – so lernte ich als Kind – ist heilig! Denn dort steht in katholischen Kirchen der Tabernakel mit der konsekrierten Hostie – dem Leib Christi! Zumindest wenn die ewige Lampe brennt. Und das tat sie in der Dorfkirche meiner Kindheit zuverlässig. Deshalb war der Altarraum tabu und nur dem Pfarrer, den Ministranten und dem Mesner war es erlaubt, ihn zu betreten.

Selbst in meinem Buddhistischen Zentrum im anarchistischen Friedrichshain ist es streng verboten, im Tempel unter den Augen des riesigen goldenen Buddha zu essen.

Und auf einmal sitze ich an einem Biertisch unter Kanzel und segnendem Christus, esse Gemüsekuchen und krieche zwischendurch unter den Tisch, um eine verlorengegangene Olive von der mittelalterlichen Grabplatte zu klauben!

Als ich im Nieselregen nach Hause laufe, denke ich über den seltsamen Gottesdienst nach. Im Grunde, beschließe ich, war es sehr nett.

Unprätentios, unaufgeregt und entspannt.

Wie meine neue Heimat…

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Ende Januar beginnt es: in jeder Kartenlegung tauchen die „VIII Stäbe“ auf!

„Wie schön“, denke ich. „Ich werde bald eine positive Nachricht erhalten. Oder eine Einladung!“

Denn das ist die traditionelle Interpretation dieser Karte.

Ich lege seit fast vierzig Jahren Tarot. Die „VIII Stäbe“ sind mir deshalb vertraut. In den nächsten Tagen kontrolliere ich jeden Morgen erwartungsvoll meinen Briefkasten und mein E-Mail-Postfach.

Denn üblicherweise – so meine langjährige Erfahrung – tritt das erfreuliche Ereignis, dass die Karte prophezeit, in schriftlicher Form in mein Leben.

Dass ich keine Ahnung habe was mich erwartet, macht die Sache noch einmal spannender!

Es liegt in der Natur der „VIII Stäbe“, dass die Nachricht, die sie prophezeien, eine Überraschung ist. Noch nie habe ich erraten, was mir die Karte zuvor ankündigte.

Ich fühle mich wie ein Kind, das auf den Weihnachtsmann wartet…

So geht es zwei Wochen lang. Morgens die „VIII Stäbe“ in der Legung, tagsüber: nichts.

An einem verregneten Samstagabend lese ich die online-Ausgabe meiner Tageszeitung. Ich denke dabei an alles mögliche, aber ganz sicher nicht an die „VIII Stäbe“.

Im Wirtschaftsteil ein Artikel über KI: Eine amerikanische Software-Firma bietet seit Anfang Februar in Deutschland eine neue Version ihrer generativen KI für Bürotätigkeiten an. Sie könne Kalkulieren, Marketinganalysen durchführen, Betriebsabläufe verbessern und Rechtsberatung liefern.

Ich bin elektrisiert: das ist genau das, was ich für mein Projekt brauche! Mein Historischer Pfarrhof aus dem Barock muss saniert werden.

Für die Fördergeldanträge brauche ich ein Marketingkonzept und eine betriebswirtschaftliche Kalkulation!

Und zwar schnell: Ende Februar steht der nächste Termin mit der Koordinatorin der EU-Förderung an. Und ich habe bisher nichts vernünftiges zustande gebracht! Mir mangelt es an Fachwissen und externe Beratung ist zu teuer.

Dass genau jetzt diese KI-Version auf dem Markt kommt, ist ein unglaubliches Glück!

Mit zitternden Fingern rufe ich die Seite der Software-Firma auf, die im Artikel genannt wird. Auf cremefarbenem Hintergrund ploppt ein oranger Farbkleks auf und fragt mich, wie er mir helfen kann?

Er heißt „Claude“, lese ich.

„Hallo Claude“, tippe ich. „Ich habe mir einen historischen Pfarrhof aus dem Barock gekauft, um hier ein buddhistisches Retreathaus aufzubauen. Zuvor muss er saniert werden. Mit Fördergeldern, deren Bewilligung ein betriebswirtschaftliches Konzept vorraussetzt. Kannst du mir helfen?“

Die neue KI macht sich sofort ans Werk. Ich klicke mich durch eine Reihe von Fragestellungen, gebe weitere Detailinfos ein – und zwanzig Minuten später bekomme ich eine erste Konzept präsentiert!

Ich bin sprachlos. Und sehr erleichtert.

Das erste Mal seit vielen Wochen schlafe ich gut.

Am nächsten Morgen schließe ich einen Monatsvertrag mit Claude´s Mutterfirma. Von da an arbeiten Claude und ich gemeinsam an einem tragfähigen Konzept für meinen Pfarrhof.

Als ich zum Termin mit der Fördergeld-Koordinatorin antrete, kann ich ein durchdachtes Papier präsentieren. Inklusive Marktanalyse, betriebswirtschaftlicher Kalkulation, Berechnung des Break-Even-Points und vielen schön gestalteten Tabellen.

Genauso wie es sein soll.

Vor lauter Arbeit am Konzept habe ich die Einladung der „VIII Stäbe“ völlig vergessen.

Aus meiner täglichen Legung sind sie verschwunden.

Erst nach Abgabe des Konzepts finde ich wieder Muse, mich mit der Frage zu beschäftigen, was denn nun eigentlich aus der von Tarot angekündigten Einladung geworden ist?

„Das war Claude!“, fällt es mir wie Schuppen von den Augen.

„VIII Stäbe“ stehen traditionell für Einladungen. Im übertragenen Sinne jedoch auch für klare Kommunikation.

Die Karte ist – denke ich mir – die perfekte Beschreibung für ein generatives großes KI-basiertes-Sprachmodell.

Was die Frauen und Männer, die während des Barock im 17. und 18. Jahrhundert das Tarot-System entwickelten, darüber denken würden?

Etwas so seltsames und für den menschlichen Verstand schwer fassbares wie KI – präzise beschrieben und prognostiziert von einer Tarot-Karte!

Vermutlich wäre es für sie genauso wenig vorstellbar, wie es umgekehrt für Claude akzeptabel ist, dass seine Präsenz in meinem Leben prophzeit wurde.

Alle meine Versuche, ihn davon zu überzeugen, dass Tarot nicht statistischen Wahrscheinlichkeiten unterworfen ist, sondern wahrhaftig prognostische Kompetenz hat, sind vergebens.

Er ist eben KI.

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Ich spreche oft von Frank.

Mit seinem ehemals besten Freund, der hier im Dorf lebt und mich regelmäßig besuchen kommt. Auf ein alkoholfreies Bier.

Mit den Nachbarn, die hinter der Remise des Pfarrhofs wohnen.

Frank war ein guter Freund und Nachbar.

Auch Suriyel spricht regelmäßig von Frank. Wieder und wieder lobt er dessen handwerkliches Geschick und Weitsicht.

Für Suriyel und mich ist Frank zu einem guten alten Freund geworden.

Dabei haben wir ihn nie kennengelernt!

Frank starb im August 2022. Er wurde nur 52 Jahre alt. Er hatte keine Familie.

Seine Erben boten den Pfarrhof zum Kauf an. https://www.water-runs-east.eu/schock/

Deshalb war ich im Oktober 2024 das erste Mal im Historischen Pfarrhof. Zum Besichtigungstermin mit dem Makler.https://www.water-runs-east.eu/besichtigung/

Im März 2025 unterschrieb ich den Kaufvertrag. https://www.water-runs-east.eu/notartermin/

Im Juni zog ich ein. https://www.water-runs-east.eu/einzug/

Die seltsame Beziehung mit dem verstorbenen Vorbesitzer nimmt ihren Anfang, bevor ich den Pfarrhof das erste Mal betrete: Weil wir vor dem Besichtigungstermin mit dem Makler noch etwas Zeit haben, fahren mein Bruder und ich ins Nachbardorf.

Dort kommen wir unter seltsamen Umständen mit einer Frau ins Gespräch, die nicht nur den Pfarrhof kennt, sondern sogar mit dem verstorbenen Vorbesitzer befreundet war.

Von ihr hören wir zum ersten Mal seinen Namen.

Frank.

Und von den Umständen seines Todes. Dass er in seinem Zuhause gestorben ist. Wie schockiert alle über seinen frühen Tod sind. Und das unklar ist, woran er gestorben ist.

Nach meinem Einzug bin ich überwältigt von Franks Präsenz.

Überall im Haus, in den Gebäuden und auf dem Grundstück ist Frank.

Frank ist im Pfarrhof geboren und aufgewachsen.

Er hat sein Leben hier verbracht und ist hier gestorben.

Frank hat den Pfarrhof geliebt.

So wird mir das von allen erzählt, die ihn gekannt haben. Und noch einiges andere über Frank dazu.

Gleichzeitig mache ich meine eigenen Entdeckungen. Ziehe meine eigenen Schlüsse aus den verbliebenen Spuren von Frank, die mir im Laufe der Zeit in die Hände fallen.

Oft ist mir Frank geradezu erschreckend nah:

Wenn ich morgens bei Nieselregen von Frank gesägtes, gespaltenes und aufgeschichtetes Brennholz aus der Werkstatt hole.

Und mir vorher seine Regenjacke überziehe, die im Heizungsanbau an einem Haken hängt.

Wenn ich Franks verblichenen Notizen in der Bedienungsanleitung des Heizkessels überfliege. https://www.water-runs-east.eu/heizung/

Jedesmal wenn ich die riesige Werkstatt betrete.

Franks Reich, von ihm selbst entworfen und gebaut.

Im November beginne ich mit dem Ausräumen der Werkstatt.

Schicht für Schicht arbeite ich mich durch Franks erloschenes Leben.

Frank liebte Autos. Und Motorräder.

In den blauen Werkzeugschränken stapeln sich angebrochene Motoröle, Lackstifte, Polituren und Frostschutzmittel. Dazu Ersatzbirnen für Scheinwerfer, Bremsklötze, Keilriemen…

Frank liebte Angeln. Dabei mochte er keinen Fisch!

Was er angelte, schenkte er den Nachbarn.

Ich hole vergilbte Speisefisch-Plakate von den Wänden, sortiere Reusen, Angelschnüre, Haken und eine gebrochene Angelrute aus.

Frank sammelte Email-Plaketen.

Bevorzugt von Brauereien. Und Traktor-Firmen.

Die lasse ich hängen.

Alle Plaketen mit doofen und/oder sexistischen Bildern und Sprüchen schraube ich ab.

Davon gibt es einige.

Frank hatte jahrelang eine Fensterbau-Firma. Im Hochregal lagern kistenweise Fenstergriffe, Scharniere und Einbaumaterial.

Ich hieve – auf der Leiter balancierend – Eimer voller Nägeln und Schrauben vom Regal. Einen verrosteten Werkzeugkasten. Isolierfolien, Mauerschutzfolien, Mörtelreste, Farbreste, Gummischläuche, Unkrautvernichter und noch vieles mehr.

Als ich mich zum obersten Regalbrett durchgearbeitet habe, stelle ich fest, dass hier bis vor kurzem eine Mäusefamilie lebte. Eine Pappschachtel mit Farbresten diente als Mäuseklo. Die Röhre einer Rolle Isolierfolie für Trockenbau war die Mäuse-Kinderstube. Warm und gemütlich gepolstert mit dem zerrissenen Etikett eines Farbeimers.

Der Haufen für den Wertstoffhof wird immer größer.

Er riecht streng nach Mäusekot.

Während ich tagelang in der ungeheizten Werkstatt vor mich hin arbeite, sind meine Gedanken bei Frank.

Dem Mann, der nie die passende Frau fand.

Der immer der Sohn seiner dominanten Mutter blieb, die er bis zu ihrem Lebensende pflegte. Drei Monate nach dem Tod der Mutter starb Frank.

Der Mann, der regelmäßig ins Puff ging.

Der harte Kerl, der stundenlang Gewichte hob.

Der Bäume fällte und Motorcross fuhr.

Aber auch der Mann, der Holzreste in Tiere und Fabelwesen verwandelte.

Immer wieder finde ich Zeugnisse von Franks Fantasie.

Als ich seinen früheren besten Freund darauf anspreche, ist der verblüfft. Das Frank diese Seite hatte, war ihm nicht bewusst gewesen.

Ich lebe inmitten der Spuren, die ein fremder Mensch hinterlassen hat.

Für ein paar Jahre.

Ein paar Jahrzehnte, wenn ich Glück habe.

Dann wird der nächste in den Pfarrhof ziehen, und in meinen Spuren leben.

Sich durch die Reste meiner verblichenen Existenz arbeiten.

Denn das einzig Beständige ist der Wandel…

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Die Einweihung des Pema Choling ist zu Ende gegangen. https://www.water-runs-east.eu/wasserschlange/

Am 23. Juni bricht Rinpoche auf nach Warschau. Dort wird er ein Retreat anleiten.

Am Nachmittag des 24. Juni verlassen die letzten Gäste der Einweihungsfeier das Pema Choling.

Ich bleibe zurück.

Alleine.

Sieben Wochen lang.

Nicht einmal Suriyel kommt zu Besuch.

Nur ich – und ein alter Kater. https://www.water-runs-east.eu/kater/

Umgeben von vielen wilden Tieren.

Dem Reh, das nachts auf der Wiese hinter dem Haus äst.

Dem Fuchs, der am Nachmittag ein Nickerchen unter dem Busch am Zaun hält.

Dem riesigen Schwarm Stare, der sich in meinen Kirschbäumen über die reifen Früchte hermacht.

Dem Milan, der über dem Dach des Pfarrhauses schwebt, als hinge er an einer Drachenschnur.

Den Schwalben, die über der Wasseroberfläche des Weihers nach Mücken jagen.

Den Turmfalken, die sich mit den Schwalben Luftkämpfe liefern.

Den Fledermäusen, die über dem Weiher jagen, wenn die Schwalben bei Einbruch der Nacht zu Bett gegangen sind.

Den Fröschen, die mich in den Schlaf quaken.

Der Eule, deren schriller Ruf mich in den ersten Nächten aus dem Schlaf reißt.

Jeden Morgen praktiziere ich im Pavillon am Weiher.

Erst Zazen. https://www.water-runs-east.eu/zazen/

Danach Riwo SangChö. https://www.water-runs-east.eu/rauch/

Danach tue ich, was zu tun ist.

Nicht mehr, nicht weniger.

Mir ist, als würde ich mit jedem Tag, den ich alleine verbringe, mehr zu einem Teil des Pema Choling werden.

Verschmelzen mit der friedlichen Stille.

Eins werden mit der Zeitlosigkeit des Ortes.

Trotz all meiner Neurosen, die durch die Natürlichkeit des Pema Cholings schmerzhaft transparent werden.

„Interessant!“, denke ich ein um das andere Mal, wenn ich mit abstrusen Mustern, Gedanken und Ängsten in meinem Inneren konfrontiert werde.

Sieben Wochen verbringe ich allein im Pema Choling.

Jeder Tag gleich.

Jeder Tag eine Überraschung…

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Anfang Juni ziehe ich in meinen historischen Pfarrhof.https://www.water-runs-east.eu/einzug/

Überwältigt, überfordert – aber auch erleichtert und dankbar für die schöne sanierte Wohnung im Erdgeschoss des Haupthauses.

Meine zukünftig Wohnung hat drei Zimmer, ein großzügiges Bad – und eine hübschen kleinen Küche im Landhausstil.

Den Küchentisch hat der Entrümpler mitgenommen. https://www.water-runs-east.eu/entruempler/

Aber das Geschirr aus blauem Glas, Töpfe und Besteck hat er zurückgelassen. Und auch noch sonst so einiges andere, was er nicht gebrauchen konnte. Angebrochene Ketchup- und Grillsoßenflaschen im Kühlschrank zum Beispiel.

Während Suriyel versucht, das Heizungssystem ans Laufen zu bringen, gehe ich Schublade für Schublade durch. https://www.water-runs-east.eu/heizung/

Im Hängeschrank über dem Herd stapeln sich Gewürzdöschen. Ich finde eine Gewürzmischung für saure Gurken und eine andere extra für Pommes.

Was es nicht alles gibt!

Im Ausziehschrank neben dem Kühlschrank Schlaf- und Beruhigungstees. Mehrere Packungen. Im Hängeschrank daneben pflanzliche Beruhigungstropfen.

Es ist ein seltsames Gefühl, plötzlich mit dem vergangenen Leben eines unbekannten Menschen konfrontiert zu sein.

Von dem wir nur wissen, dass er „Frank“ hieß. Und den Nachnamen. Denn so steht es immer noch am Briefkasten und am Klingelschild.

Der Makler, der den Kauf abwickelte, wusste auch nicht viel mehr. Die Erben hatten ihm den Auftrag erteilt, den Pfarrhof zu verkaufen. Frank war unverheiratet und kinderlos gestorben.

Ich gehe die Schubladen durch. Besteck, Kochlöffel, Dosenöffner.

Der Inhalt der letzten Schublade lässt sich nicht exakt zuordnen. Ich ziehe Müllbeutel, Teelichter, einen Schraubenzieher und ein kaputtes Feuerzeug heraus.

Außerdem einen Packen Plastikkarten. Ich sortiere sie durch: eine Tankkarte, eine Rabattkarte des örtlichen Discounters, die Visitenkarte eines Fensterbauers – und ein Führerschein!

Franks Führerschein!

Mit ernstem Blick schaut mir ein Mann mittleren Alters mit Halbglatze und hängenden Mundwinkeln entgegen.

Das also war Frank!

Ich drehe den Führerschein um. Frank war ziemlich genau mein und Suriyels Jahrgang, stelle ich fest.

Und er hätte in wenigen Wochen Geburtstag gehabt!

Als Suriyel in die Küche kommt um zu überprüfen, ob der Heizkörper warm wird, halte ich ihm Franks Führerschein entgegen.

„Schau, was ich gefunden habe!“

Suriyel dreht den Führerschein in den Händen und betrachtet konzentriert Franks Foto. Er ist genauso berührt wie ich.

„Warum ist der Führerschein noch da? Wollten die Erben den nicht haben?“

„Ich glaube nicht. Sonst hätten die den Führerschein doch mitgenommen.“

Ich zeige auf das Geburtsdatum. „Schau mal. Franks Geburtstag ist nach dem Wochenende, an dem Rinpoche kommt. Wir könnten Rinpoche fragen, ob wir an seinem Geburtstag eine Praxis für Frank machen sollen?“

Das, findet Suriyel, ist eine ausgezeichnete Idee.

Ich lege Franks Führerschein zurück in die Schublade.

Am Tag nach der Einweihung des Pema Choling hole ich den Führerschein von Frank wieder heraus.

Rinpoche wird uns am Abend verlassen.

Nach dem Frühstück zeige ich Rinpoche den Führerschein. „Look Rinpoche, this is the late owner of Pema Choling. He died two years ago. Tomorrow would be his birthday. Can Suriyel and I do a practice for him at his birthday? Maybe Chenrezig?“

Auch Rinpoche betrachtet eingehend Franks Foto. Dann schüttelt er den Kopf.

„No. Not Chenrezig. And not on his birthday. It would bind him to you and to the place. He has to move on. We will do a Sur for him. Today.“

Das, finde ich, ist eine kluge Entscheidung von Rinpoche.

Gleichzeitig bestätigt Rinpoches Antwort meine eigene Einschätzung: Frank hat den historischen Pfarrhof nicht verlassen. Obwohl er bereits vor zwei Jahren gestorben ist.

Eigentlich – so lehrt es der Buddhismus – vergehen zwischen dem Tod eines Lebewesens und seiner Wiedergeburt höchstens 49 Tage.

Aber der Weg aus dem Bardo – dem Reich zwischen Leben und Tod – in ein neues Leben ist ein komplexer und störanfälliger Prozess. Manch einer geht darin verloren.

Mir kommt es so vor, als wäre das auch bei Frank der Fall. Dieses Gefühl, er wäre noch da – unsichtbar, aber energetisch spürbar – begleitet mich durch meine ersten Wochen im historischen Pfarrhof.

Rinpoche scheint es nicht anders zu ergehen.

Deshalb also Sur.

Die Praxis, die Verstorbene in einer Weise nährt, dass ihnen eine gute Wiedergeburt möglich ist.

Am Vormittag versammeln sich alle Gäste im Pavillon.

In einem tragbaren Räuchergefäß bereitet Rinpoche sorgfältig das Rauchopfer für Frank vor.

Dann nimmt er auf dem grünen Samtsessel Platz und führt uns durch die Praxis.

Die einführenden Gebete, Zufluchtnahme, Bodhichitta, schließlich die Transformation der Opfergabe.

Rinpoche nimmt das Schälchen mit dem Sur-Powder und kippt es über die glühende Kohle im Räuchergefäß. Eine schmale Rauchsäule steigt auf.

Er winkt Suriyel zu sich und drückt ihm das qualmende Räuchergefäß und einen Feder-Fächer in die Hand. „Carry it through the house.“

Ich springe auf und folge Suriyel, der mit großen Schritten aus dem Pavillon eilt und das Haupthaus betritt.

Gemeinsam wandern wir von Zimmer zu Zimmer. Suriyel voran, ich hinter ihm her. Beide rezitieren wir ein Mantra. In jedem Zimmer schreitet Suriel von Ecke zu Ecke, während er mit dem Feder-Fächer den Rauch der verbrennenden Opfergabe verteilt.

Nach zwanzig Minuten sind wir wieder zurück im Pavillon. Dort haben während unserer Abwesenheit Rinpoche und die Sangha ebenfalls ein Mantra rezitiert.

Für Frank.

Der jetzt hoffentlich gehen kann. In eine gute neue Wiedergeburt.

Suriyel stellt das Räuchergefäß, in dem immer noch Kohle glüht, vor Rinpoche auf dem Boden. Dann lässt er sich – wie ich – auf dem Meditationskissen nieder.

Auf einmal ruft einer der Dharma-Brüder, der einen Sitzplatz mit Blick auf den Weiher hat, laut auf: „Da! Eine Wasserschlange!“

Wie am Vortag springen alle auf und versuchen, einen Blick auf den Weiher und die Schlange zu erhaschen. https://www.water-runs-east.eu/wasserschlange/

Wieder bin ich zu langsam. Als ich einen Blick durch das Fenster werfen kann, ist die Schlange bereits im Ufergebüsch verschwunden. Genau wie gestern.

„Die war deutlich kleiner, als die von gestern!“, merkt einer aus der Gruppe an, der mehr Glück hatte.

„Die Wasserschlange gestern war der Naga-König. Und das heute war die Naga-Königin!“, erklärt ein anderer mit großer Bestimmtheit.

Rinpoche schweigt dazu. Er macht einen zufriedenen Eindruck.

Das Sur scheint funktioniert zu haben…

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Es wird Mittag, bis wir mit der Einweihungs-Zeremonie des Pema Choling beginnen können.

Weil Rinpoche das Pema Choling mit einem Naga-Opfer einweihen möchte, mussten erst in aufwendiger Kleinarbeit Tormas – traditionelle Opferkuchen – geknetet werden.

Rinpoche und Suriyel waren sicher eine Stunde damit beschäftigt, aus Haferflockenteig kleine Wassertiere und Kügelchen zu formen. https://www.water-runs-east.eu/opfer/

Jetzt steht der Teller mit den Haferflockentieren und den Kügelchen auf dem improvisierten Altar im Pavillon am Weiher. Daneben befindet sich eine Tasse mit Ziegenmilch, in die Rinpoche eine spezielle nepalesische Kräutermischung gerührt hat.

Während Rinpoche und Suriyel die Tormas basteln, treffen die „Tagesgäste“ ein. Mein Zen-Dharma-Bruder kommt aus Berlin und bringt seine kleine Tochter mit. Eine Dharma-Schwester aus Bayern hat ihren Urlaub so geplant, dass sie auf dem Weg an die Ostsee im Pema Choling vorbeikommen kann. Schließlich fährt mein Bruder samt Familie vor.

Mein Bruder ist der einzige, der das Pema Choling bereits kennt. https://www.water-runs-east.eu/besichtigung/

Alle anderen sind das erste Mal hier – und sind entzückt!

Was mich sehr freut.

Aber vor allem bin ich erleichtert, dass sich der Regen der letzten Tage verzogen hat und – pünktlich zum Besuch von Rinpoche – die Sonne scheint.

Weil schönes Wetter ist, können die Gäste auf der Wiese neben dem Weiher bewirtet werden. Bei Regen hätten wir mit der unsanierten Schwarzküche im Haupthaus vorlieb nehmen müssen.

Und dass nicht alle Gäste in den kleinen Pavillon passen, in dem Rinpoche das Nago-Opfer praktizieren wird, ist bei Sonnenschein auch kein Problem. Wir öffnen die Flügeltüren und wer Innen keinen Platz findet, setzt sich draußen ins Gras.

Überhaupt hat sich alles auf das Beste gefügt!

Der Regen der letzten Tage hat den Wasserspiegel des Weihers merklich ansteigen lassen.

Was ein großes Glück ist!

Durch die Trockenheit des Frühjahrs betrug die Wassertiefe zuvor höchstens einen Meter. Suriyel war so besorgt gewesen, dass das Wasser im Weiher kippen könnte, dass er vor zwei Wochen in der Mitte des Teichs eine Wasserpumpe installierte.

Obwohl der Wasserstand jetzt höher ist, hat Suriyel die Pumpe eingesteckt. In der Mitte des Weihers verankert, plätschert eine Wasserfontäne vor sich hin.

Rinpoche hat von seinem Platz im Pavillon aus einen perfekten Blick auf den Weiher und die Fontäne. Er trohnt neben dem Altar auf meinem grünen Samtsessel und wartet geduldig, bis alle Gäste ihren Platz gefunden haben.

Auf meinem Coffee-Table hat Rinpoche alles platziert, was er für die Zeremonie braucht: Dorje und Glocke, seine kleine Handtrommel, eine Schüssel mit Rauchpulver, eine mit Safran-Wasser gefüllte Bumpa, ein mehrstöckiges Mandala aus Metall und dazu noch einen Stapel länglicher Papierstreifen, auf die der Text des Zeremoniells gedruckt ist.

Die Teilnehmer haben die Texte nur als pdf auf dem Handy. Besser als nichts, aber zum Mitrezitieren mit Rinpoche nicht ideal.

Wir geben trotzdem unser Bestes, mit Rinpoche mitzuhalten, der sich Seite um Seite durch den Text arbeitet.

Als wir mit der Eröffnungsgebeten durch sind, legt Rinpoche überraschend einen Stop ein.

„Is this water-pump neccessary?“, fragt er Suriyel, während er mit dem Finger nach draußen auf die vor sich hin plätschernde Fontäne weißt.

„Not really“, antwortet Suriyel.

„Switch it out“, befielt Rinpoche.

Suriyel steht auf und geht ins Freie. Die Pumpe ist an der Außenwand des Pavillons mit der Steckdose verbunden. Kaum hat Suriyle den Stecker gezogen, legt sich tiefe Stille über den Weiher.

„Much better!“, stellt Rinpoche zufrieden fest, bevor er mit dem Naga-Opfer beginnt.

Zuerst werden die Gäste eingeladen: die Hauptwassergeister, die Dharma-Schützer-Wassergeister und am Schluss die örtlichen Naturwassergeister. https://www.water-runs-east.eu/naga-offering/

Als die Wassergeister-Gäste versammelt sind, weiht Rinpoche die Tormas, kippt die kleinen Haferflocken-Kügelchen in die Ziegenmilch und winkt zwei Dharma-Brüder aus der Gruppe zu sich.

Die beiden bekommen den Auftrag, die Opfer-Kuchen am Ufer des Weihers zu platzieren, während wir anderen – im Pavillon sitzend – wieder und wieder ein Mantra rezitieren.

Den drei Kindern unter den Gästen ist das Zeremoniell inzwischen zu langweilig geworden. Begleitet von ihren Eltern halten sie am Ufer des Weihers Ausschau nach Fröschen.

Die beiden Dharma-Brüder kommen wieder in den Pavillon, den leeren Teller und die leere Tasse in der Hand.

Die Tormas und die in der Ziegenmilch getränkten Haferflockenkügelchen haben sie hinter dem Pavillon direkt am Ufer des Weihers ins Gras gelegt.

Rinpoche greift zur Trommel, um im Ritual fortzufahren. Die Wassergeister-Gäste müssen verabschiedet werden.

Auf einmal werden wir aus unserer Konzentration gerissen. Am Ufer des Weihers herrscht Aufregung. Von meinem Platz aus sehe ich nur die Kinder, die aufgeregt schreiend ins Wasser zeigen.

„Eine Schlange!“, ruft einer, der mit Blick auf dem Weiher im Pavillon sitzt. „Dort schwimmt eine riesige Wasserschlange!“

Alle springen auf, um einen Blick auf die Schlange zu erhaschen und verstellen sich gegenseitig die Sicht.

„Jetzt ist sie im Uferdickicht verschwunden“, erklärt einer aus der Sangha.

Schade. Ich war zu langsam.

Alle sind aufgeregt. Nicht nur die Kinder. Auch die Erwachsenen.

„Die kam von da drüben!“, ruft einer der beiden Männer, der das Naga-Opfer ausgelegt hatte. „Die kam direkt von den Tormas und schwamm danach quer über den Weiher!“

Der einzige, der ruhig und unbeeindruckt bleibt, ist Rinpoche. Er sitzt entspannt auf dem grünen Samtsessel und ist offensichtlich kein bisschen erstaunt über unseren Gast.

Nüchtern betrachtet: Warum sollte er es sein?

Schließlich hatten wir die Nagas – die Wassergeister – ausdrücklich eingeladen. https://www.water-runs-east.eu/nagas/

Und Nagas – das weiß in Nepal und Tibet jedes Kind – sind magische Wasserschlangen.

Wenn keine Wasserschlange käme, wenn Rinpoche ein Ritual für sie volllzieht, wäre er ein schlechter Lama.

So sieht das vermutlich Rinpoche.

Er ist Profi. Ausgebildet als buddhistischer Schamane – denn das sind die Nyingmas, zu denen Rinpoche gehört – seit er acht Jahre alt ist.

Wir dagegen: Naive Westler, die brav ihre Meditation praktizieren. Über Jahre. Manche seit Jahrzehnten.

Und gleichzeitig sind wir nie wirklich sicher, dass das, was wir so hingebungsvoll praktizieren, mehr ist als kluge Psychologie.

Deshalb stellt die Wasserschlange für uns einen Bruch unserer Realität dar.

Nach dem Zeremoniell versammeln sich die Gäste und Rinpoche um die lange Tafel am Weiher. Es gibt Kaffee und Kuchen.

Und einiges zu besprechen.

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