Die Vorgeschichte zum Traum vom Pfarrhof, niedergeschrieben im Frühjahr 2023: Vorgeschichte Pfarrhof

Ich springe flügelschlagend und tanzend im Rhythmus der Trommel auf und ab.

Um mich: Feuer!

Unter meinen nackten Fußsohlen: meine Feinde!

Ich spüre die Wärme und Bewegungen ihrer Leiber.

Es ist ein höchst unangenehmes Gefühl, auf Anderen herumzutrampeln!

„Es ist nur eine Visualisierung“, ermahne ich mich, „es handelt sich um deine inneren Blockaden. Die haben es verdient! Genieß es!“

Ergeben tanze ich weiter, schwinge meine sechs Arme, drehe mich flügelschlagend zwischen den Feuerzungen im Kreis.

Dabei versuche ich, nicht nur durch die Augen des blauen Kopfs im Zentrum zu schauen, sondern irgendwie auch durch die Augen der beiden Köpfe, die links und rechts an meinen Ohren sitzen.

Nach ein paar Versuchen ändert sich die Optik, ich kriege immer wieder kurz etwas zustande, das als 180-Grad-Winkel durchgeht.

Damit ist das Tagesziel erreicht.

Ich gebe mir selbst den Segen, von der Pflicht in die Kür zu wechseln.

Erleichtert breite ich die riesigen blauen Flügel aus und stoße mich mit beiden Beinen vom Boden ab.

Unter mir knirschen die Knochen meiner Feinde.

Eigentlich hatte ich das Fenster nehmen wollen, aber ich habe so viel Energie drauf, dass ich durch die Zimmerdecke breche!

In rasender Geschwindigkeit schieße ich durch das Zimmer im zweiten Stock, und durchbreche die Decke!

Dann noch ein Loch in den Dachstuhl – plötzlich liegt das Retreathaus unter mir.

Ich fliege!

Verwirrt schlage ich mit den riesigen Flügeln, meine Gefährtin klammert sich erschrocken an meiner Brust fest.

Es geht ganz leicht, merke ich.

Ich bin zum Fliegen geboren!

Wer hätte das gedacht?

Ich kreise probeweise auf niedriger Höhe über dem Dach des Retreathauses. Auf dem Grund der Löcher, die mein massiger Körper geschlagen hat, liegt der Fußboden des Schreinraums.

Dort schlagen weiterhin Flammen hoch.

Winzig klein erkenne ich die Körper der zermalmten Feinde im Feuer.

Ich hebe den Blick und sehe mich um.

Neben dem Retreathaus liegt der Weiher.

Ich breite meine Flügel aus, gehe in den Sturzflug und jage über die Wasseroberfläche. Der Rücken meiner Gefährtin lässt das Wasser links und rechts aufspritzen.

Ein paar Enten flattern erschrocken auf.

Vielleicht etwas pubertär – aber es macht definitv Spaß.

Jetzt bin ich im Experimentier-Modus!

Sturzflug ist super.

Was geht noch?

Ich schlage kräftig mit den Flügeln und schraube mich spiralförmig in die Höhe.

Retreathaus, Weiher und Dorf werden kleiner und kleiner. Eine Schar Krähen flattert krächzend tief unter mir vorbei.

Es ist erstaunlich, in welcher Geschwindigkeit ich aufsteige.

Ich strecke die Flügel, breite meine sechs Arme aus und segle knapp unter der dichten Wolkendecke dahin.

Irgendwas ist mit meinen Augen!

Auf einmal wird mir bewusst, dass ich wie ein Vogel sehe!

Der rote Kopf an meiner einen Schädelhälfte ist das linke Vogelauge. Der weiße Kopf an meiner anderen Schädelhälfte ist das rechte Vogelauge. Der blaue Kopf in der Mitte blickt durch das Stirn-Chakra.

„Klar“, denke ich, „Vögel „lesen“ das Magnetfeld der Erde! Dafür brauchen sie ein offenes Stirn-Chakra!“

Eine wissenschaftlich gewagte These – aber zumindest für mich als Verkörperung des dreiköpfigen fliegenden Gottes Vajrakilaya ist sie stimmig.

Entzückt über die neue Perspektive, die sich aufgetan hat, segle ich dahin – alle sechs Arme ausgebreitet – und gewinne trotz meiner Bewegungslosigkeit stetig an Höhe.

Um mich sind jetzt dichte Wolken.

Schneeflocken jagen an mir vorbei.

Eigentlich müsste mir kalt sein, aber ich spüre nichts außer einer überwältigend klaren Energie, die meinen Körper durchströmt.

Unerwartet breche ich durch die Wolkendecke.

Um mich das Blau des Himmels, über mir – weiß strahlend – das Licht der Sonne.

Ich segle, Flügel und Arme ausgestreckt, in rasender Geschwindigkeit auf sie zu.

Ihr Licht wird mit jedem Augenblick gleißender!

Seltsamerweise verspüre ich keine Angst. Die tiefe innere Klarheit, die ich in mir trage, sagt mir, dass alles genau so ist, wie es sein soll.

Da!

Das Licht hat mich verschluckt!

Es fühlt sich an, als ob die Zeit aufgehört hat zu existieren.

Ich bin mir bewusst, dass ich mich in rasender Geschwindigkeit vorwärts bewege – und gleichzeitig ist es, als ob alles still stehen würde.

Auf einmal sehe ich „doppelt“!

Ich bin Vajrakilaya, der hoch am Firmament durch die Sonne segelt.

Und gleichzeitig „sehe“ ich in meinem auf dem Kissen sitzenden Körper mein gleißend weiß leuchtendes Herz-Chakra – und darin, winzig klein, aber perfekt erkennbar, mich selbst als Vajrakilaya, der mit ausgebreiteten Armen und Schwingen durch meine Herzensenergie segelt.

Ich bin Außen und Innen zugleich!

Was für ein Trip!

Irgendwann wird mir bewusst, dass ich die ganze Zeit das Wurzel-Mantra rezitiere. Etwas sagt mir, dass es an der Zeit ist, zurückzukehren.

Ich schlage mit den Flügeln, umklammere mit allen sechs Armen meine Gefährtin und gehe in den Sinkflug. Der Wind rauscht in den Ohren, Wolkenfetzen jagen an mir vorbei.

Unter mir erkenne ich das Dach des Retreathauses. Erstaulicherweise passe ich mit den ausgebreiteten Flügeln durch die Löcher in Dach und Zimmerdecken.

Kaum sitze ich wieder auf meinem Kissen, fängt Rinpoche auch schon an, langsam und laut das Mantra zu rezitieren.

Die Meditationseinheit ist zu Ende.

Als krönenden Abschluss habe ich auch noch eine Punktlandung hingekriegt.

Und das ohne Flugschein…

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Die Vorgeschichte zum Traum vom Pfarrhof, niedergeschrieben im Frühjahr 2023: Vorgeschichte Pfarrhof

Vor mir ragt ein riesiges schwarzes Schwert auf – auf dem Griff eingravierte Zeichen.

Ich bin mir bewusst, dass ich träume.

Mühsam kämpfe ich darum, so viel Bewusstsein zu aktivieren, dass ich die Traumsituation aktiv steuern kann. Denn irgendetwas wird hier und jetzt von mir erwartet.

Nur was?

Richtig!

Im Traum verwandele ich mich in die löwenköpfige Dakini Simhamukha. Das Bild ist wakelig, ich habe es noch nie im Wachzustand praktiziert.

Während der Zeremonien des Tages brauchte ich meine ganze Konzentration, um mich Zeile für Zeile, Stunde für Stunde, durch den tibetischen Text zu arbeiten.

Genauso ungewohnt wie es ist, plötzlich eine zornvolle Dakini zu sein, so seltsam fühlt sich das Heft des Schwertes in meinen Händen an.

Während ich den Griff umklammere, wird mir bewusst, was ich zu tun habe.

Der nepalesische Lama hat es ein paar Stunden zuvor während des Zeremoniells vorgeführt: Er stach mit einem schwarzen Miniaturschwert – dass exakt so aussieht, wie das riesige, dessen Heft ich im Traum umklammere – auf eine leere Metallschale ein.

Im Text hieß es dazu, Simhamukha tötet alle Feinde und zermalmt sie zu Staub.

Vollkommend konzentriert hebe ich das Schwert auf Kopfhöhe.

Zwischen meinen Füßen liegt etwas. Ich spüre wie es sich bewegt.

Es ist lebendig!

Auf einmal durchströmt mich eine wahnsinnige Energie!

Mit aller Kraft ramme ich das Schwert in das, was sich unter mir auf dem Boden befindet.

Es ist eine graue nebelhafte Gestalt, sehe ich, während die Spitze der Klinge hindurchfährt und sich in die Erde bohrt.

Plötzlich wechselt das Bild: Ich starre auf eine braune Tonwand.

Nur eine Sekunde, dann knallt es – und eine riesige Welle sprengt die Wand.

Gischt spritzt!

Um mich rauscht und schäumt das Wasser – gleichzeitig überkommt mich ein unendliches Gefühl der Befreiung!

Als ich am nächsten Morgen aufwache, fühle ich mich gut.

Extrem gut!

Der unangenehme Druck hinter den Augäpfeln ist verschwunden…

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Die Vorgeschichte zum Traum vom Pfarrhof, niedergeschrieben im Frühjahr 2023: Vorgeschichte Pfarrhof

Die dröhnende Stimme des Lama hallt in dem engen Raum wider, in dem wir uns an diesem Abend versammelt haben.

Wir: das sind vier Praktizierende – und zwei Lamas.

Ein nepalesischer und ein amerikanischer.

Das Betreuungsverhältnis einer englischen Eliteuniversität.

Tagsüber war das Betreuungsverhältnis sogar noch besser – Eins zu Eins!

Die Vorlesung des amerikanischen Lamas Vajranatha erinnert mich an lang zurückliegende Oberseminare.

Er ist Ethnologe und Anthropologe, spricht fließend Tibetisch und erklärt einer einzigen Schülerin – mir – die Grundprinzipien des tibetischen Tantra.

Die anderen hören aus Höflichkeit zu, sie wissen Bescheid.

Tantra – der Pfad der Transformation – ist nur ausgewählten Schülern vorbehalten. Die Unterweisungen in diese esoterischen Praktiken sind geheim.

Zugang zum tibetischen Tantra erhält bis heute nur, wer vom Lama initiert wird.

Dank Uriels großzügiger Einladung in sein privates Retreathaus in der Mühle am Ende der Welt darf ich am selben Abend an einer solchen geheimen Einweihungspraxis teilnehmen!

Der kleine Lama mit dem kahlgeschorenen Schädel singt mit seiner vollen dröhnenden Stimme.

Ich werfe die Blüte, die ich während der Zeremonie in der Hand gehalten habe, auf das Blatt Papier, das er mir entgegenstreckt. Darauf abgebildet: Simhamukha, die Dakini mit dem Löwenkopf, in ihrem Mandala.

Die Blume landet irgendwo am rechten Rand, der Lama nickt und verkündet: „Green“!

Die anderen lachen.

Ich verstehe wieder einmal nichts und stolpere auf meinen Platz zurück.

Die Initiationszeremonie ist jetzt, nach zwei Stunden, fast zu Ende.

Zu Beginn der Zeremonie mussten wir uns mit einem roten Band die Augen verbinden. Symbolisch „blind“, sollen wir durch die Praxis der zornvollen Dakini Simhamukha auf neue Weise „sehen“ lernen.

Wir durften an einem magischen Akt teilhaben: Die Linienhalter der Praxis wurden angerufen, Geistern und Göttern geopfert, in symbolischen Gesten die Waffen der zornvollen Dakini Simhamukha an die Praktizierenden übergeben.

Wir sprachen die tibetischen Worte nach, die uns der Lama vorgab, und rezitierten Mantras.

Jetzt glüht der enge Raum vor Energie.

Uriels kleiner weißer Hund hüpft nervös auf und ab. Er ist von ausgesprochen sanftem und liebenswertem Gemüt. Die vibrierende Kraft der zornvollen Göttin Simhamukha, die uns alle erfasst hat, verstört ihn.

Ich lausche dem magischen tibetischen Singsang des Lama, starre auf das leuchtende Rot der Binde und spüre der bleiernen Erschöpfung hinter meinen Augäpfeln nach.

Die habe ich wohl schon immer, vermute ich, oder zumindest schon sehr lange.

Bewusst wird sie mir aber erst jetzt.

Es fühlt sich an, als säße zwischen meinen Augen und der Schädelwand etwas, das unaufhörlich Energie zieht und mich dazu zwingt, auf eine künstliche Weise auf die Welt zu sehen.

Alle Versuche, meinen Blick zu entspannen, diese Erschöpfung zu mildern, das was da sitzt, loszulassen, scheitern.

Ich habe keine Ahnung, was „es“ ist – ich bin nicht in der Lage, in meinen Schädel „hineinzusehen“.

Es gibt sicher Praktizierende die das können – es gibt nichts, was es nicht gibt, habe ich gelernt – ich kann es jedenfalls nicht und ich habe auch keine Idee, wie es anzustellen wäre.

Schon alleine die Vorstellung, meine Pupillen so zu verdrehen, dass sie in das Innere meines Schädels wandern, lässt Übelkeit in mir aufsteigen.

Als wir am Ende des Zeremoniells aufgefordert werden, die Augenbinde abzunehmen, fühle ich mich, als würde die Last mehrerer Leben auf meine Sehnerven drücken.

Beim anschließenden Abendessen frage ich den nepalesischen Lama, was es mit der Farbe grün, die ich mit meiner Blüte getroffen habe, auf sich hat?

Es wäre eine Prophezeiung, erklärt er mir. Grün wäre die Farbe der Karma-Familie von Simhamukha.

Ich verstehe wieder einmal nichts und erkundige mich, ob die Tatsache, dass meine Blüte ausgerechnet im grünen Bereich des Mandalas gelandet ist, Konsequenzen für meine Praxis haben wird?

„For sure“, kommt es zurück.

Und welche?

„Grün“ steht für „zornvoll“, antwortet er.

Ich könne mich auf eine besonders zornvolle Praxis einstellen.

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Die Vorgeschichte zum Traum vom Pfarrhof, niedergeschrieben im Frühjahr 2023: Vorgeschichte Pfarrhof

„It´s the same kind of story, that seems to come down from long ago. Two friends having coffee together, when something flies by there window…

Mit Fleedwood Mac im Ohr schaue ich aus dem Zugfenster.

Hypnotized.

Exakt in dem Zustand, der im Songtext beschrieben wird.

Draußen: Lichte, noch kahle Wälder. Schmale, von der Frühlingssonne beschienene Äcker. Hecken, die Wiesen umsäumen.

Dazwischen: Wasser.

Kleine Weiher, aufgereiht wie Perlen an einer Schnur. Schmale Bäche, hin und wieder ein See. Irgendwann nimmt der Regionalzug den Weg über eine Brücke.

Ich starre in die Strömung des Flusses. Alles um mich und in mir fühlt sich völlig irreal an.

Heute Nacht habe ich wild geträumt. Meine Seele schwingt sich ein auf das, was kommen wird.

Denn ich bin auf dem Weg in das Retreathaus am Ende der Welt. Mein Freund und Dharma-Bruder Uriel hat mich eingeladen. https://www.water-runs-east.eu/uriel/

Uriel – der Herr der Mühle – geht im Alltag einem seriösen, verantwortungsvollen Job nach. Weder seine zahlungskräftigen Klienten, noch seine Angestellten wissen, was sich hinter seiner freundlich-verbindlichen Fassade verbirgt:

Uriel ist tibetisch-buddhistischer Tantra-Meister. Er verfügt über Fähigkeiten, die in unserer Kultur ungewöhnlich sind.

Die hat er sich über viele Jahre hart erarbeitet. Unter schwierigen Umständen.

Denn die uralten tibetisch-buddhistischen Tantra-Techniken und Riten, die Uriel praktiziert, sind geheim. Und rar. Es gibt nur wenige tibetisch-buddhistische Lehrer, die sie beherrschen und darüber hinaus bereit sind, westliche Schüler darin zu unterweisen.

Vor zwei Jahren kaufte Uriel deshalb eine alte Mühle. Das einsam stehende Gebäude – direkt an einem Weiher gelegen und vom Mühlbach umschlossen – ist der perfekte Ort für geheime Tantra-Retreats.

Im historischen Dachstuhl richtete Uriel einen Schreinraum ein. Auf dem großen Altar thronen die Statuen der Buddha-Emanationen, mit denen er praktiziert.

Im Erdgeschoss der alten Mühle gibt es, seit Uriel die Sanierung abgeschlossen hat, eine Küche und einen großen Speiseraum. Im ersten und zweiten Stock stehen mehrere Zimmer bereit.

Nicht nur für die nepalesischen Lamas, die Uriel regelmäßig in sein Retreathaus am Ende der Welt einlädt, um sich von ihnen in geheimen Tantra-Praktiken unterweisen zu lassen.

Sondern auch für alle seine Dharma-Freunde, die mit ihm lernen und praktizieren wollen.

Uriel holt mich vom Bahnhof ab. We are two friends, having coffee together, while we´ll get hypnotized…

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Die Vorgeschichte zum Traum vom Pfarrhof, niedergeschrieben im Frühjahr 2023: Vorgeschichte Pfarrhof

Seit Jahren wandert er durch mein Zimmer.

Manchmal sitzt er prominent platziert auf meinem Fensterbrett. Dann hat er mich im Blick – und ich ihn.

Manchmal steht er im Bücherregal. Von dort beobachtet er mich während des Meditierens. Ich spüre seinen stechenden Blick im Nacken.

Manchmal überfordert er mich, dann verbanne ich ihn in seinen Styroporsarg.

Aber so weit, dass ich ihn in irgendeiner Schublade verschwinden lassen würde, gehe ich nie.

Ich habe lange nach ihm gesucht. Die Anderen waren zu plakativ, zu grob, zu christlich…

Es ist wahnsinnig schwierig, ein Symbol für den eigenen Teufel zu finden, habe ich festgestellt.

Den Meinen entdeckte ich schließlich bei einem Gothic-Versand. Irgend eine dystopische Figur aus einem Roman. Ich hatte ihren Namen vergessen, sobald ich die kleine Gestalt mit den Fledermausflügeln und dem Krakenarmen-Bart aus dem Versandkarton gezogen hatte.

Er ist einfach „mein Teufel“.

Es war ein langsamer schmerzhafter Prozess der Annäherung.

Als ich in meine Tiefe hinabstieg wie Orpheus auf der Suche nach Eurydike – damals, als meine Welt zusammenbrach – dem Fährmann Charon die Münze in die Hand drückte, damit er mich hinübersetze über den Acheron, war ich mir sicher, dass ich im Hades meines Inneren auf einen grauenhaften Teufel stoßen würde.

Mein ganzes Leben lang war ich davon überzeugt gewesen, im Grunde böse zu sein.

Schlecht.

Verdorben.

Ich wanderte tage- und nächtelang in fiebrigen Phantasien und quälenden Albträumen durch die stille Schwärze meiner inneren Abgründe und fand – nichts.

Einfach nur nichts.

Ich bin nicht böse.

Die Erkenntnis war so verblüffend wie erleichternd.

Als ich wieder zur Oberfläche zurückgekehrt war und daran ging, die Trümmer meines Selbstbildes zu sortieren, mir, meiner Vergangenheit, meiner Familiengeschichte einen neuen Sinn zu geben, blieb mein Teufel eine Leerstelle.

Ich war nicht böse. Was war ich dann?

Die Sache ist kompliziert, stellte ich fest. „Böse“ ist einfach. Ich war ständig mit der Widergutmachung für meine phantasierte Schlechtigkeit beschäftigt gewesen. Es hatte mich völlig erschöpft, geschwächt, klein gehalten. Aber es war ein klares Konzept gewesen, etwas, das mein Denken und Handeln in der Tiefe strukturierte.

Nachdem ich mich der Radikalkur des Zen unterworfen hatte, „zu lassen“, war dieses Denken in sich zusammengebrochen.

Auf einmal war ich damit konfrontiert, dass jeder Moment zählte: jeder Gedanke, jede Emotion, jede Handlung.

Und dass „Gut“ und „Schlecht“ keine tauglichen Prinzipien waren, um meine neue Welt zu ordnen.

Zen hat keine Moral und keine Ethik. Jeder Augenblick, jede Begegnung mit sich und anderen ist frisch, noch nie dagewesen. Jeder Atemzug ist neu.

„Gut“ und „Schlecht“ sind einfach nur Konzepte, die vom Leben abschneiden.

Es fiel mir schwer, diese Wahrheit zu akzeptieren. Ich wehrte mich energisch.

Als ich endlich aufgab – wieder ein Zusammenbruch – begegnete ich zum ersten Mal meinem Schatten.

Er ist ein „shape shifter“, lernte ich.

Er funktioniert nach dem selben Prinzip wie die „Boggarts“ in Harry Potter. Er nimmt jene Form an – schillernd, überraschend, unerwartet – die der Moment für ihn hergibt, nimmt in jedem Augenblick den Platz ein, der ihm angeboten wird.

Er ist reine Energie.

Er ist immer da.

Es gibt keinen Atemzug ohne ihn.

Es erfordert eine spezielle Technik des „Sehens“, lernte ich, ihn wahrzunehmen.

Einen Blick der Gelassenheit, der vollkommenen Offenheit.

Und den Mut anzuerkennen, dass er mein ist.

Er war es von meinem ersten Atemzug an – er wird es bis zu meinem letzten bleiben.

Es gibt kein Entkommen, keine Erlösung, keine Befreiung.

Es gibt keinen Sieg über den eigenen Schatten. Schon die Vorstellung, dies sei möglich, ist nur wieder mein Teufel in neuer Gestalt.

Das denke ich mir, während vor dem Fenster des ICE der Thüringer Wald vorbei zieht. Zwischen den kahlen Bäumen taut der Schnee.

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Dies ist der erste Text einer Serie, die im Frühjahr 2023 entstand. Seltsame Dinge geschahen damals in der alten Mühle am Ende der Welt!

Heute – drei Jahre später – denke ich, dass es diese Ereignisse waren, die dazu geführt haben, dass ich einenhalb Jahre später durch einen Traum meinen Pfarrhof fand. (Weiterlesen: Weiher)

Die Magie des tibetisch-buddhistischen Tantra stellte damals die Weichen!

Ob das wirklich so ist, oder ob ich phantasiere – wer weiß?

Jeder der mag, kann sich gerne selbst ein Bild der damaligen Ereignisse machen.

Ich habe sie getreulich protokolliert – soweit dies möglich ist, während die Macht des Tantra die Sinne verwirrt…

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Der Beitrag Tantra schenkt mir einen Pfarrhof – Vorgeschichte meines neuen Lebens erschien zuerst auf Water runs East.

… was diese Übergänge nicht einfacher macht.

Oder akzeptabler.

Zumindest für das eigene Ego.

Du weise Innere Stimme begrüßt Veränderungen im Leben. „Es war an der Zeit!“, flüstert sie nachts im Traum. „Lass los! Alles wird gut werden!“

Das Ego dagegen läuft Amok! Da hat es jahrelang gekämpft, geschuftet und sich angestrengt und jetzt geht alles den Bach runter?

„Dass darf doch wohl nicht wahr sein!“, schluchzt es verzweifelt. „Warum muss das ausgerechnet mir passieren?“

Mit Händen und Füßen sträubt sich das Ego gegen jede Veränderung, klammert sich verzweifelt an das alte Leben – und beharrt stur darauf, dass das, was da auf es zukommt, nur in die komplette Katastrophe führen kann!

Ich weiß, wovon ich spreche!

Wieder und wieder bin ich durch diesen Prozess gegangen – wie jeder Mensch, der sein Leben lebt.

Weil ich Zen und buddhistisches Tantra praktiziere, sind die biographischen Brüche in meinem Leben möglicherweise etwas dramatischer als bei anderen.

Vielleicht kommt das meinem ängstlichen Ego aber auch nur so vor?

Inzwischen ist es eineinhalb Jahre her, dass ich meinen historischen Pfarrhof in der Mecklenburgischen Provinz gefunden habe. Durch einen Traum. https://www.water-runs-east.eu/weiher/

Wie es sich für eine Kartenlegerin gehört, befragte ich sofort, nachdem ich den erträumten Pfarrhof in einer Immobilienanzeige gefunden hatte, das Tarot.

Die Antwort war eindeutig: Die Sonne!

So ist es bis heute geblieben.

Egal was hier im Pfarrhof passiert.

Denn Katastrophen und Wunder halten sich ziemlich exakt die Waage.

Trotzdem: Sowohl meine Innere Stimme als auch das Tarot bestehen darauf, dass ich es nicht besser treffen hätte können!

Inzwischen lebe ich seit einem Jahr im Pfarrhof in einem kleinen Dorf in der Mecklenburgischen Seenplatte.

Langsam beginnt sich mein ängstliches Ego ein bisschen zu entspannen.

Zwischendurch kann es sich sogar an all dem Schönen hier freuen!

Es muss nicht mehr bei jedem Hindernis den Weltuntergang prognostizieren.

Streit und Ärger – bei einem solchen Projekt unvermeidlich – lassen das Ego immer weniger in tiefe Depression versinken.

Es lernt gerade, dass es auch kämpfen kann.

Und siegen!

Kurz: Das Ego wächst gerade an seinen Aufgaben.

Zwischendurch beginnt ihm die Sache sogar Spaß zu machen!

Die weise Innere Stimme lächelt liebevoll.

Sie wusste von Anfang an, dass es an der Zeit war, sich der Komplexität des Lebens zu stellen.

Und dass das Ego das schon hinbekommen würde.

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Der Beitrag Rite de Passage erschien zuerst auf Water runs East.

Das ist meine Funktion.

Mehr ist es nicht.

Eine Kartenlegerin ist keine Therapeutin.

Oder Coach.

Ich betreibe auch keine „Lebensberatung“ – was immer das auch sein mag.

Das einzige was ich tue: so stimmig und verständlich als möglich in Worte zu fassen, was die Innere Stimme meiner Klientin ihr sagen möchte.

Das Medium, auf das ich mich dabei stütze, sind Tarotkarten.

Und Träume.

Das funktioniert erstaunlich gut. Auch wenn niemand weiß, warum das so ist.

Meine Haltung ist: Wer mich kontaktiert, hat das dringende Bedürfnis, mit der eigenen weisen Inneren Stimme in den Dialog zu treten.

So sehe ich das zumindest.

Bedauerlicherweise wird diese Perspektive nicht immer geteilt. https://www.water-runs-east.eu/erwartungen/

Statt sich auf einen Dialog mit sich selbst einzulassen, erwarten viele, dass ich ihnen aus den Karten eine schöne Geschichte über ihr Leben vorlese.

Inklusive Happy End.

Und das ohne Anstrengungen, persönliche Veränderungen oder gar Opfer.

Das sind Ansprüche, denen ich nur selten gerecht werden kann.

Eigentlich nie.

Denn irgendeine Baustelle hat jeder.

Und Menschen, die rund um glücklich und zufrieden sind, fragen nicht nach einer Kartenlegung.

Ich bin davon überzeugt, dass meine Klientinnen samt und sonders von ihren weisen Inneren Stimmen zu mir geschickt wurden.

„Vereinbare einen Termin!“, flüstern sie.

„Mach, dass du mich hören kannst!“, flehen sie.

Wenn die karmischen Voraussetzungen erfüllt sind, stößt die potentielle Klientin – angespornt von ihrer frustrierten weisen Inneren Stimme – auf meine Kontaktdaten.

Und wenn die weise Innere Stimme energisch genug ist, kann es sogar passieren, dass die potentielle Klientin zur tatsächlichen Klientin wird.

Worüber die weise Innere Stimme sehr erleichtert ist.

Davon bin ich überzeugt. Obwohl meine Übersetzungsleistungen sicher nicht immer perfekt sind.

Aber die weise Innere Stimme denkt sich „besser als nichts ist es allemal!“

Denn die meisten Menschen haben nie gelernt, den Kontakt zu ihrer weisen inneren Stimme zu kultivieren.

Unsere moderne westliche Zivilisation mit ihrem hektischen Lebensstil und den unendlichen Ablenkungen tut im Gegenteil alles dafür, diesen Kontakt zu verhindern.

Mit dem Ergebnis, dass viele Menschen das Gefühl haben, trotz erheblicher Anstrengungen – und obwohl sie alles „richtig machen“ – ihr Leben zu verfehlen.

Während ihre weise Innere Stimme frustriert die Hände über dem Kopf zusammenschlägt und vor lauter Schreien schon ganz heiser ist!

Wer bei mir landet, hat also bereits mehrere Hürden genommen.

Aber dann kommt der Moment der Wahrheit. Die erste Kartenlegung!

Die Karten liegen auf dem Tisch – buchstäblich.

Während die weise Innere Stimme erleichtert aufatmet, dass sie ENDLICH gehört wird, erleidet das Ego meiner Klientinnen zuverlässig einen Nervenzusammenbruch!

Denn Egos sind sehr empfindsam, wenn es um die nackten Tatsachen des Lebens geht.

Auch das meine, übrigens. Ich kenne den Schmerz, den der unvermutete Kontakt mit der Realität bringt, nur zu gut. https://www.water-runs-east.eu/schizophrene-beziehungskrise/

Allerdings gehört es auch zu meinen persönlichen Wahrheiten, wie beglückend es sein kann, auf die weise Innere Stimme zu hören! https://www.water-runs-east.eu/nachricht/

Denn dann geschehen Wunder…

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Ich bin Kartenlegerin.

Ein ehrwürdiges Gewerbe.

Schließlich entstanden Tarot-Karten im 15. Jahrhundert. Zur Zeit der Renaissance. Zuerst als Kartenspiel. Zweihundert Jahre später – nachdem die 22 Großen Arkana dazugekommen waren – auch als Werkzeug für Wahrsagung.

Und Menschen, die professionell Zukunftsprognosen erstellen, sind vermutlich schon seit Beginn der Menschheit tätig.

Denn der Wunsch zu erfahren, was das Leben wohl bringen wird, ist uns als Spezies eingeschrieben. Unser Denken und Fühlen kreist um unser „Ich“, seine Wünsche, Hoffnungen, Ängste und Befürchtungen.

Deshalb gehen die Leute zum Kartenlegen: sie wollen hören, dass alles gut ausgehen wird!

Dummerweise macht das Leben, was es will. Zuverlässige Happy Ends gibt es nur in Hollywood-Filmen.

Das ist die größte Herausforderung meiner Profession…

Wie jede gute Kartenlegerin hatte ich Lehrmeister. Den vortrefflichen Ziegler. https://www.water-runs-east.eu/der-meister/

Die schöne Christine. https://www.water-runs-east.eu/die-andere-kartenlegerin/

Und meine geliebte Kartenlegerin Traudl aus Niederbayern. https://www.water-runs-east.eu/die-kartenlegerin/

Ihre absurden Geschichten über uneinsichtige verblendete Kundinnen und Kunden habe ich geliebt!

Ich lachte oft Tränen, wenn sie – mit ihrem unnachahmlich klugen trockenen Humor – Dialoge aus Kartenleg-Sitzungen wiedergab. Natürlich anonymisiert. Wir Kartenlegerinnen sind dem Schweigegebot verpflichtet!

Das war das Thema, das Traudl am meisten beschäftigte: Klientinnen und Klienten, die einfach nicht einsehen wollten, dass sich das Leben nicht zwingen lässt.

Und dass eine Kartenlegerin keinen gute Fee ist, die den Zauberstab schwingt, sondern eine Dolmetscherin des eigenen Lebens.

Dieses Lebens, für das man selbst die Verantwortung trägt – und dass man sich in jedem Augenblick selbst erschafft.

Die Zeiten, in denen ich diese Geschichten lustig fand, sind lange schon vorbei.

Das war, bevor ich selbst anfing, anderen Menschen professionell die Karten zu legen.

Inzwischen arbeite ich schon länger als Kartenlegerin.

Und bin regelmäßig mit dem Problem konfrontiert, dass ich kontaktiert werde, weil meine Klientinnen von mir hören wollen, dass ihre Wünsche in Erfüllung gehen werden.

Des Öfteren funktioniert das: Dann zeigt die Kartenlegung genau das, was sich die Leute wünschen.

Das ist super: für die Klientin – wie für mich.

Die Klientin ist glücklich – und ich hatte eine entspannte Sitzung.

Allerdings werde ich üblicherweise kontaktiert, wenn die Dinge nicht laufen, wie sie sollen.

Meist wissen die Klientinnen schon, dass sie mit erheblichen Hindernissen und Widerständen konfrontiert sind.

Und dass die Gefahr besteht, dass die Sache nicht so ausgeht, wie erhofft.

Wenn die nüchterne Realität dann buchstäblich „auf dem Tisch liegt“, ist das für die meisten trotzdem ein großer Schock.

Ich wurde ja kontaktiert – und dafür bezahlt – dass ich Ängste beruhige.

Vertrauen in eine positive Zukunft schaffe.

Wenn ich das nicht anbieten kann, sind viele Klientinnen schwer enttäuscht.

Wie gesagt: damit professionell umzugehen, ist die größte Herausforderung meines seltsamen Berufs…

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Die rote Backstein-Kirche aus dem 13. Jahrhundert befindet sich etwa 500 Meter von meinem Pfarrhof entfernt.

Ein Umstand, der Besucher regelmäßig in Erstaunen versetzt. Der Gutachter der Deutschen Stiftung Denkmalschutz kam fünfzehn Minuten verspätet zum Ortstermin, weil er das partout nicht glauben wollte und vergebens an der Kirche nach dem Pfarrhof Ausschau hielt.

Abgesehen von der seltsamen Distanz, die sich bisher niemand erklären konnte, passt mein roter Backstein-Pfarrhof vortrefflich zu der bescheidenen Kirche an der Hauptstraße.

So denke ich, als ich – beschallt von Glockengeläut – auf die Kirche zustrebe.

Heute ist Christi-Himmelfahrt – in Mecklenburg sagt man „Herrentag“ – und deshalb findet dort ausnahmsweise ein Gottesdienst statt.

Geschützt vom Nieselregen steht die Pastorin im schwarzen Talar mit weißem Bäffchen unter dem Torbogen und begrüßt die Besucher. Etwa dreißig sind es, die sich im schmucklosen Kirchenschiff versammelt haben.

Vor dem Altar hat der Posaunenchor Platz genommen: fünf ältere Herren und eine Dame sitzen mit ernster Miene vor ihren Notenständern, blitzende Blasinstrumente in den Händen haltend.

Ich lasse meinen Blick über die Gottesdienstbesucher schweifen. Die dominierende Haarfarbe ist grau. Jünger als vierzig sind lediglich zwei Afrikanerinnen, die gerade vom Küster hereingeführt werden, sowie drei kleine Kinder in Begleitung einer jungen Frau. Der Nachwuchs der Pastorin samt Aupair, flüstert mir meine Banknachbarin ins Ohr.

Hoch oben auf dem Altar steht ein gekreuzigter wiederauferstandener Jesus und breitet segnend seine Hände über den Gottesdienstbesuchern aus.

Der Bläserchor stimmt das Eröffnungslied an. Dummerweise sind auf den Zetteln mit den Liedtexten keine Noten abgedruckt. Ich singe trotzdem mit, so gut es geht.

Die Pastorin scheint den Gottesdienst vor allem mit Blick auf ihre drei Kinder gestaltet zu haben. Nachdem die Psalmen rezitiert sind, lässt sie – anstatt eine Predigt zu halten – nach einer kurzen Einführung ihren Nachwuchs bunte Wollfäden an die Gottesdienstbesucher verteilen. Als Ausdruck dafür, dass „die Kirche bunt ist“. Brav knoten alle ihre Wollfäden aneinander, obwohl das stumme Kopfschütteln einiger Umsitzender nicht zu übersehen ist.

Wir beten das Vaterunser, der Posaunenchor spielt vier weitere Lieder, wir empfangen den Schlusssegen – und dann ist der Gottesdienst auch schon wieder vorbei.

Der Ehemann der Pastorin hat währenddessen Tee gekocht und die mitgebrachten Speisen der Gottesdienstbesucher auf dem Buffet in der Eingangshalle der Kirche arrangiert. Aus einer Kammer werden Biertische und Bierbänke herbeigeschleppt und vor dem Altar platziert.

Währenddessen stelle ich mich der Pastorin als neue Besitzerin des Pfarrhofs vor. Die steht – jetzt im blauen Pullover und mit dem jüngsten Kind auf dem Arm – wieder unter dem Torbogen und verabschiedet die Besucher. Meine Einladung zum „Tag der offenen Tür“ im Pfarrhof nimmt sie freundlich entgegen. Ihre Kinder wären ebenfalls willkommen, erkläre ich ihr, und freue mich im Stillen, dass wir bei der Planung an den Mandala-Maltisch gedacht haben.

Danach reihe ich mich in die lange Schlange vor dem Buffett ein. Während ich ein Stück Gemüsekuchen nehme, registriere ich erleichtert, dass der Korb mit meinen selbstgebackenen Vollkornbrötchen bereits leer ist.

Meinen Teller balancierend kehre ich in das Kirchenschiff zurück und steuere den Altarraum an.

Mit Schaudern.

Ich bin katholisch aufgewachsen. Der Altarraum – so lernte ich als Kind – ist heilig! Denn dort steht in katholischen Kirchen der Tabernakel mit der konsekrierten Hostie – dem Leib Christi! Zumindest wenn die ewige Lampe brennt. Und das tat sie in der Dorfkirche meiner Kindheit zuverlässig. Deshalb war der Altarraum tabu und nur dem Pfarrer, den Ministranten und dem Mesner war es erlaubt, ihn zu betreten.

Selbst in meinem Buddhistischen Zentrum im anarchistischen Friedrichshain ist es streng verboten, im Tempel unter den Augen des riesigen goldenen Buddha zu essen.

Und auf einmal sitze ich an einem Biertisch unter Kanzel und segnendem Christus, esse Gemüsekuchen und krieche zwischendurch unter den Tisch, um eine verlorengegangene Olive von der mittelalterlichen Grabplatte zu klauben!

Als ich im Nieselregen nach Hause laufe, denke ich über den seltsamen Gottesdienst nach. Im Grunde, beschließe ich, war es sehr nett.

Unprätentios, unaufgeregt und entspannt.

Wie meine neue Heimat…

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