Die rote Backstein-Kirche aus dem 13. Jahrhundert befindet sich etwa 500 Meter von meinem Pfarrhof entfernt.

Ein Umstand, der Besucher regelmäßig in Erstaunen versetzt. Der Gutachter der Deutschen Stiftung Denkmalschutz kam fünfzehn Minuten verspätet zum Ortstermin, weil er das partout nicht glauben wollte und vergebens an der Kirche nach dem Pfarrhof Ausschau hielt.

Abgesehen von der seltsamen Distanz, die sich bisher niemand erklären konnte, passt mein roter Backstein-Pfarrhof vortrefflich zu der bescheidenen Kirche an der Hauptstraße.

So denke ich, als ich – beschallt von Glockengeläut – auf die Kirche zustrebe.

Heute ist Christi-Himmelfahrt – in Mecklenburg sagt man „Herrentag“ – und deshalb findet dort ausnahmsweise ein Gottesdienst statt.

Geschützt vom Nieselregen steht die Pastorin im schwarzen Talar mit weißem Bäffchen unter dem Torbogen und begrüßt die Besucher. Etwa dreißig sind es, die sich im schmucklosen Kirchenschiff versammelt haben.

Vor dem Altar hat der Posaunenchor Platz genommen: fünf ältere Herren und eine Dame sitzen mit ernster Miene vor ihren Notenständern, blitzende Blasinstrumente in den Händen haltend.

Ich lasse meinen Blick über die Gottesdienstbesucher schweifen. Die dominierende Haarfarbe ist grau. Jünger als vierzig sind lediglich zwei Afrikanerinnen, die gerade vom Küster hereingeführt werden, sowie drei kleine Kinder in Begleitung einer jungen Frau. Der Nachwuchs der Pastorin samt Aupair, flüstert mir meine Banknachbarin ins Ohr.

Hoch oben auf dem Altar steht ein gekreuzigter wiederauferstandener Jesus und breitet segnend seine Hände über den Gottesdienstbesuchern aus.

Der Bläserchor stimmt das Eröffnungslied an. Dummerweise sind auf den Zetteln mit den Liedtexten keine Noten abgedruckt. Ich singe trotzdem mit, so gut es geht.

Die Pastorin scheint den Gottesdienst vor allem mit Blick auf ihre drei Kinder gestaltet zu haben. Nachdem die Psalmen rezitiert sind, lässt sie – anstatt eine Predigt zu halten – nach einer kurzen Einführung ihren Nachwuchs bunte Wollfäden an die Gottesdienstbesucher verteilen. Als Ausdruck dafür, dass „die Kirche bunt ist“. Brav knoten alle ihre Wollfäden aneinander, obwohl das stumme Kopfschütteln einiger Umsitzender nicht zu übersehen ist.

Wir beten das Vaterunser, der Posaunenchor spielt vier weitere Lieder, wir empfangen den Schlusssegen – und dann ist der Gottesdienst auch schon wieder vorbei.

Der Ehemann der Pastorin hat währenddessen Tee gekocht und die mitgebrachten Speisen der Gottesdienstbesucher auf dem Buffet in der Eingangshalle der Kirche arrangiert. Aus einer Kammer werden Biertische und Bierbänke herbeigeschleppt und vor dem Altar platziert.

Währenddessen stelle ich mich der Pastorin als neue Besitzerin des Pfarrhofs vor. Die steht – jetzt im blauen Pullover und mit dem jüngsten Kind auf dem Arm – wieder unter dem Torbogen und verabschiedet die Besucher. Meine Einladung zum „Tag der offenen Tür“ im Pfarrhof nimmt sie freundlich entgegen. Ihre Kinder wären ebenfalls willkommen, erkläre ich ihr, und freue mich im Stillen, dass wir bei der Planung an den Mandala-Maltisch gedacht haben.

Danach reihe ich mich in die lange Schlange vor dem Buffett ein. Während ich ein Stück Gemüsekuchen nehme, registriere ich erleichtert, dass der Korb mit meinen selbstgebackenen Vollkornbrötchen bereits leer ist.

Meinen Teller balancierend kehre ich in das Kirchenschiff zurück und steuere den Altarraum an.

Mit Schaudern.

Ich bin katholisch aufgewachsen. Der Altarraum – so lernte ich als Kind – ist heilig! Denn dort steht in katholischen Kirchen der Tabernakel mit der konsekrierten Hostie – dem Leib Christi! Zumindest wenn die ewige Lampe brennt. Und das tat sie in der Dorfkirche meiner Kindheit zuverlässig. Deshalb war der Altarraum tabu und nur dem Pfarrer, den Ministranten und dem Mesner war es erlaubt, ihn zu betreten.

Selbst in meinem Buddhistischen Zentrum im anarchistischen Friedrichshain ist es streng verboten, im Tempel unter den Augen des riesigen goldenen Buddha zu essen.

Und auf einmal sitze ich an einem Biertisch unter Kanzel und segnendem Christus, esse Gemüsekuchen und krieche zwischendurch unter den Tisch, um eine verlorengegangene Olive von der mittelalterlichen Grabplatte zu klauben!

Als ich im Nieselregen nach Hause laufe, denke ich über den seltsamen Gottesdienst nach. Im Grunde, beschließe ich, war es sehr nett.

Unprätentios, unaufgeregt und entspannt.

Wie meine neue Heimat…

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Am Freitag, den 20. Juni 2025 kommt Rinpoche das erste Mal in sein Pema Choling im Historischen Pfarrhof von Dewitz. Er wird feierlich von der Sangha begrüßt und segnet das Pfarrhaus. https://www.water-runs-east.eu/ankunft/

Danach tragen wir zwei Klapptische und ein paar Campingstühle aus der Werkstatt, bauen am Weiher eine improvisierte Tafel auf und essen mit Rinpoche zu Abend.

Curry mit Reis.

Das ißt Rinpoche am liebsten. Weil er – ansonsten von großer Bescheidenheit – empfindsam in Bezug auf Reis ist, habe ich extra einen Reiskocher für ihn gekauft. https://www.water-runs-east.eu/rinpoche/

Nach dem Abendessen werden die Schlafplätze verteilt.

Das ist keine einfache Angelegenheit. Dabei sind wir an diesem Freitagabend nur zu zwölft. Und haben 450 Quadratmeter Wohnfläche zur Verfügung.

Zumindest theoretisch.

Denn praktisch läuft es darauf hinaus, dass sich keiner der Gäste dazu aufraffen kann, im unsanierten Teil des Hauses zu übernachten.

Die Zimmer in meiner sanierten Wohnung im Haupthaus sind vergeben: an Rinpoche, seinen Manager und einem Dharma-Bruder mit kleinem Sohn.

Der Rest muss sehen, wo er bleibt.

Auch ich. Denn ich habe mein Zimmer an Rinpoche abgetreten.

Das gehört sich so, hat mir Suriyel bei der Planung des Einweihungswochenendes erklärt: Der Lama bekommt immer das schönste Zimmer!

Das in diesem Fall das meine ist.

Rinpoche ist es ein bisschen unangenehm, als ich ihm mein Zimmer zuweise. Er fragt zwei Mal nach, wo ich schlafen werde.

Ich versichere ihm, dass für mich gesorgt ist.

Dass ich in meinem Crafters übernachten werde, verrate ich ihm nicht.

Es könnte ihn überfordern.

Obwohl der Laderaum des Transporters mit Matratze, Bettzeug und Kuschelkissen sehr gemütlich aussieht.

Suriyel schläft in der Werkstatt.

Zwei Dharma-Brüder übernachten im Pavillon.

Zwei Sangha-Mitglieder sind in ihren Campern angereist. Die parken neben meinem Crafter vor der Werkstatt.

Daneben stehen noch zwei Zelte.

Ich verteile warme Decken, dicke Pullover und Jogginghosen. Nachts hat es um die 10 Grad. Eine Information, die ein paar Gäste verblüfft.

Als ich am nächsten Morgen aus meinem Crafters klettere, empfangen mich die warmen Strahlen der Morgensonne.

Ich habe wunderbar geschlafen.

Die anderen auch, wird mir während des Frühstücks versichert.

Wir nehmen es an unserer Tafel am Weiher ein.

Eine sanfte Brise streicht über die Wasseroberfläche und lässt das Laub im Wallnussbaum rauschen.

In den Kirschbäumen zwitschern die Stare, während sie sich über die reifen Kirschen hermachen.

Rinpoche sitzt auf meinem Garten-Sofa – das Suriyel in der Mitte der Tafel platziert hat – und erfreut sich am perfekten Rührei unseres Sternekochs.

Um vierzehn Uhr soll die Einweihung des Pema Choling beginnen.

Bis dahin ist noch Zeit.

Rinpoche lässt sich von Suriyel und mir das Gelände und die Nebengebäude zeigen.

Den verwilderten Gemüsegarten, indem Johannisbeersträucher und Erdbeeren gegen Brombeerranken und Brennesseln kämpfen.

Den großen Stall mit der schiefen Firstmauer.

Den kleinen Stall mit dem löchrigen Dach.

Als Rinpoche hört, das Suriyel in dem Stall – wenn der saniert sein wird – Schafe halten möchte, ist er entsetzt!

„No sheep!“, erklärt er entschieden.

„Schafe“, so Rinpoche, „machen immer Ärger! Sie verlaufen sich, fressen giftige Pflanzen, werden krank, müssen geschoren werden!“ Rinpoche ist in einem kleinen Bergdorf an den Ausläufern des Himalaya aufgewachsen. Er kennt sich mit Schafen aus. Im Gegensatz zu Suriyel, der seine Kindheit im Herzen Warschaus verbracht hat.

„Da hörst du es!“, sage ich zu Suriyel. „Möchtest du wirklich, dass ich dich nachts um drei in Berlin anrufe, um dir zu sagen, dass eines DEINER Schaf krank ist und du sofort kommen musst?“

Suryiel schaut enttäuscht. Keine Schafe – also auch niemand, der das Gras kurz hält.

Abgesehen von einem Rasenmäher…

Als wir beim Hühnerstall angekommen sind, erkläre ich Rinpoche, dass ich gerne Hühner hätte. Vor ein paar Tagen bin ich zufällig auf einen Bauern im Nachbardorf gestossen, der junge Hühner verkauft. Zehn Hühner und einen Hahn kann ich in dem kleinen Hühnerstall halten, hat mir der Bauer erklärt.

Rinpoche nickt. „Chicken are okay. Chicken are not complicated. Not like Sheep. So Chicken yes, but Sheep no!“

Vor der großen Werkstatt beenden wir den Rundgang. Suryiel eilt von dannen.

Rinpoche und ich bleiben zurück.

Gespannt warte ich, was Rinpoche zum Pema Choling sagen wird.

Der lässt seinen Blick über die große Wiese hinter dem Haus gleiten, bevor er zustimmend nickt. „A really good place! And you did find it through a dream?“

„Yes.“

„This is really auspicious!“ Rinpoche nickt noch einmal bekräftigend, dann eilt er zu Suriyel an den Weiher.

Der wartet schon auf Rinpoche.

Mit den Gebetsfahnen.

Die müssen dringend aufgehängt werden.

Denn aus dem Historischen Pfarrhof von Dewitz wird hier und heute das buddhistische Zentrum Pema Choling.

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